mapa de la esquina

Decidir

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Anoche estaba en una fiesta que entraba en estado de agonía, a eso de las dos de la mañana (aquí hasta los gatos se acuestan pronto, es una pena). Dudaba si ir o no a continuarla en otra parte, con alguna gente. Dudaba porque en aquel momento estaba cerca de casa a pie, y donde continuaba el plan, realmente lejos.

Entonces uno de los chicos se acerco y nos dijo a las dudosas todo eso de “debéis venir! Hay que aprovechar ahora, cuando empiece el curso sí que no podremos hacer esto! No podéis no salir ahora que es posible!”

La decisión estaba tomada. En ese exacto momento supe que había que poner rumbo a casa.

No es precisamente a hacer las cosas a su tiempo a lo que he venido aquí.

Written by casiopeia

9 septiembre 2007 at 4:12 pm

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Y llegó el día P.

La hora A.

El miedo en R.

El futuro I.

El pasado ya es S.

La felicidad va a tener todas las letras.  Solo se necesita tiempo, para formar la frase lo mejor posible.

Written by hiperventilado

1 septiembre 2007 at 9:42 am

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Música vegetal

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y de propina un genio.

Written by hiperventilado

29 agosto 2007 at 10:12 am

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TEMA 8: DENSIDAD

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Reposan apuntes

mientras lleno de humo

una cabeza de fuego

parecida a la psique

que tumbada al sol

se despeja entre sueños

de un otoño pulmonar

pasado en invierno

y deshecho en mercancías.

 

Posibilidades variadas

para consumidores insatisfechos

que merodean por  tiendas

nombradas FUTURURERÍAS ———->                                                                                                                               La futururería

                                                  tiene estanterías

con precios en verde que oscilan entre los 50 y los 1000 euros.

 

Te vende certezas.

Un “quiero ser de mayor”

que, aseguran,

serás.

 

Médico,

abogado,

barrendero

o

rompecorazones.

 

Tu futuro esta ahí,

 en la futururería.

 

De vuelta a un tema 8,

los obstáculos al comercio

recuerdan que el humo

cada día vale menos

y que,

en la práctica,

el esbozo de un sueño s

e queda en es-gozo.

Written by hiperventilado

29 agosto 2007 at 10:06 am

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“Ella no lo sabe”

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ELLA NO LO SABE

“Si lo supiera perdería sentido este discurso. Lo nombrado, por el hecho de señalar las sílabas, ya pierde belleza. Ella no lo sabe. Ni lo sabrá jamás. Por eso no pronunciaré su nombre. No lo escribiré. No deletrearé sus siete letras en vano.

Ni siquiera me referiré más en femenino a su esencia.

Él no lo sabe.

Pero en las noches mece la quilla que siembran mis sueños. Enarbola banderas y guerras perdidas de antemano, batallas de las que somos gustosos perdedores. Templa tormentas y anuda mareas. Riela vencejos vespertinos. A él me aferro. Él no lo sabe. Por él, duermo.

En un vértice confuso de su alma me aferro empapado de miedo, mientras me difumino en los días. Ebrio de palabras. En un rincón clandestino que compone para mi descanso el miedo que es mi patria.

El timón arguye el alba y deriva la nave. Ligera. Ella no lo sabe. Otra navegacion distinta. Otros versos de siempre, pero nuevos. Pero así.

En su mar imposible. Desterrado me sumerjo. Por imposible me sumerjo. Lo demás son banalidades que acechan bajo el despertador. Él no lo sabe. ”

(Rafa Cofiño, “La ñoaranza de Artemio Rulán“)

Written by casiopeia

25 agosto 2007 at 10:57 am

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Insomnios explicativos 4 y fin: el camino infinito que va desde el nueve al diez

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Por fin el aleatorio dejó caer un canión adecuada. Ya no quedaban lágrimas y me dormí.

Quedaba poco para amanecer. Me levanté muy tarde.

Pero hay que serse sincero antes de iniciar ciudades nuevas.

Antes de irse a dormir.

Para ello… hay caminos infinitos.

Written by casiopeia

23 agosto 2007 at 1:47 pm

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Insomnios explicativos 3: emmène-moi à Valencourt

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a) Yo también me metí bien dentro de las identificaciones de la película. Con la contraparte, claro.

 

b) Identificaciones mediante, recordé mi propia mentira. Una vez que recibí un mensaje inesperado en una biblioteca, al ir para explicarme pensé mejor una excusa por el camino. La verdad me parecía demasiado egoísta. Lo cierto es que sí que me había alejado, obviously, adrede, y nada de las excusas. Pero Carole me ha hecho ver que a veces hay que ser egoísta, irse cuando es posible para poder regresar cuando es necesario. Lo demás también es mentir. Cuando se trata de juste une question d’amour, nada es “juste” para nadie. Y desde luego nada es fácil en los laterales de los fotogramas, ya era hora de decirlo.

 

c) Aunque en el fondo tampoco tan difícil. Cuando es la tercera vez que se oye (de tres voces distintas, en tres camas distintas) aquello de no es por ti, es que estoy enamorado de un hombre, lo cierto es que lo único posible es tomárselo con sentido del humor y decir, efectivamente, “un hetero? oh mierda… no tenemos suerte ninguno de los dos, eh?”

 

d) El año que viene haré alguna excursión a Valencourt. Compraré condones morados y los enviaré como postal.

 

 

Written by casiopeia

23 agosto 2007 at 1:46 pm

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Insomnios explicativos 2: sentimentalmente para remediarlo

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En la ducha con radio oi esta canción. La recordé se me pegó para siempre o al menos aún.

(Mientras la oía esta mañana, entro un pájaro desconcertado en mi salón. Él no encontraba la salida y yo no encontraba la máquina de fotos).

Me fascina cómo cambia este hombre las canciones en concierto.

“Mitad abierto, mitad dormido”.

Written by casiopeia

23 agosto 2007 at 1:46 pm

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Insomnios explicativos 1: estalagmapas

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Así que la Tierra está hecha entera de agujeros. Hay agujeros sobre agujeros, suelos sobre agujeros, rascacielos sobre agujeros. Uno se fía, pero está apoyando todo su peso en cuevas.

Uno se fía, y construye su vida sobre la vida que sabe de la otra gente. Construye sus verdades sobre la otra gente.

Cuevas sobre cuevas, agujeros sobre agujeros.  Incluso están llenos de estalactitas y estalagmitas, como la vida de versos.

Cuando las cuevas se encuentran  y se abren al público, está bien, ya nadie construye sobre agujeros. Pero también ocurre que las canteras de encima deben cerrarse, y deja de haber bloques de piedra con que construir el resto de vidas sobre el resto de agujeros. Los de encima deben sacar de otra parte sus cimientos.

Desde el día en que los amigos invisibles implosionaron, necesitaba, yo también, nuevas coordenadas. Al barrenar la entrada se desmoronan las paredes de encima, pero también los agujeros de al lado, las paredes de encima de los agujeros de al lado.

Por eso doy tantos movimientos de cabeza al volver de esta excursión fugaz. Ahora tengo más datos para las coordenadas nuevas. A eso me refiero con los agradecimientos por confianza.

Coordenadas de esas en las que el tiempo y el agua han hecho juntarse estalactitas y estalagmitas haciendo maciza la tierra y los cimientos fuerte, cerrando los agujeros, p,ero que son al cabo, los mismos versos. Antiguas cuevas, hoy compactas, que esconden duendes de Bombay, ranas tímidas y brujas laterales. Escondidas e imbarrenables como las fotos de infancia o las vistas con diluvio.

Written by casiopeia

23 agosto 2007 at 1:46 pm

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Bob Dylan en el pajar

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A veces me pregunto si no sería mucho mejor hipotecar mi existencia, encontrar un lunar en una uña perdida, plantar cebollas y disfrutar de una vieja serie con vistas a un monte aislado. También escuchar a Bob Dylan en un pajar, tener perros que adoran a sus gatos y disfrutar con cada (selecta) visita antes de pasar a escribir con una pluma negra en un papel ocre.

Las preguntas son para el verano, pero una respuesta a tiempo podría valer una estación de más.

* Y Scarlett en el maletero, entre la caja de herramientas y el balón pinchado, sonreirá al ver las dudas que rebosan la taza de tus orejas, que limitan con las sonrisas de tus ojos, que abrazan  las vistas de tu nariz…

Written by hiperventilado

11 agosto 2007 at 6:06 pm

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Postales sin escribir o no del todo

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En los autobuses uno siempre piensa en alguien, si el viaje es largo.
Siempre tuve la teoría de que uno piensa en quien piensa, en los viajes, por algo.
Luego se supone que viene lo de ver las cosas claras y arreglarlas al volver.

Pero a este país aun no le pillo la lógica, y en algunos trayectos, me preocupo.

Written by casiopeia

10 agosto 2007 at 3:32 pm

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Nudos

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“-Casi todos los problemas nos parecen nimios en cuanto se solucionan -replicó Takashi-. Una vez te desaten los nudos que tienes dentro de la cabeza, esos nudos que te obligan a volver a casa para ingresar en un sanatorio, te parecerá que has estado calentándote los cascos por simples nimiedades, ya lo verás.
-¡Si los desatan! -dijo mi amigo pensativo.- Pero si no, esas tonterías acabarán apoderándose de mi vida.
-¿Qué demonios son esos nudos que tienes en la cabeza?
-¡Qué sé yo! Si lo supiera, podría desatarlos y sólo tendría que lamentarme por haber perdido tantos años a causa de tonterías. Por otro lado, si me rindiera y emprendiera el camino que me ha de llevar a la locura, permitiendo que esos nudos acabaran apoderándose de mi vida, también se aclararía su auténtica naturaleza.”

(Kenzaburo Oé, “El grito silencioso”)

Written by casiopeia

10 agosto 2007 at 3:28 pm

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Día de fiesta en Takayama

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La fiesta estaba espléndida. Olía a caramelos enormes, a brochetas pegajosas de pasta de arroz, a fritura en papel de estraza. Los niños rompían piñatas de papel y trataban de pescar el pez naranja o los juguetes imantados. Era la hora en que los más pequeños empiezan a llorar y se cruzan hermanas que salen de casa a la hora del sueño. Sonaba una orquesta con terraza, la gente vestía kimonos de colores, los padres llevaban en los hombros a las hijas con trenzas. Habia cintas, lazos, prisas en el local de la esquina que apuraba la obra para tenerla acabada mañana. Los viejos se asomaban a las ventanas y los jóvenes se besaban un poco en rincones oscuros, y escribían poemas cargados de corazones para colgarlos en los sauces de verano. Se veían incluso estrellas y una luna perezosa. Mi padre fabulaba una novela, mi madre reía, los compañeros de viaje caminaban de la mano.
Y no sé por qué yo seguía pensando, inevitable, al ritmo oscilante de los farolillos rojos: “por favor, por favor, por favor, iros de mi cabeza, fantasmas del pasado”.

Written by casiopeia

10 agosto 2007 at 3:28 pm

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Anaranjando el día

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Hoy que llueve, voy a pasar el día mirando esto.

Written by hiperventilado

8 agosto 2007 at 1:28 pm

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Volta mais

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La más grande, a.k.a. Björk, ha tenido la idea de sacar el videoclip oficial de “Innocence” de su página web. Once videos que han sido elegidos por ella misma entre unos 500. El ganador final, por votación popular.

Las votaciones ya se han cerrado, pero de poder votar tendría que pasar un rato largo intentando escoger entre este, este, o este otro. Como ya no puedo hacer nada, pues me quedo con los tres y listo.

Porque la avaricia siempre requiere otro saco.

Written by hiperventilado

7 agosto 2007 at 10:06 pm

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Nueva página de inicio

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Un Google negro salvaría 750 megavatios por hora al año. Pues aquí está.

Es google, pero en hippie. Y además es más bonito.

Written by hiperventilado

6 agosto 2007 at 11:08 am

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“Guárdate esos pensamientos para ti”.. o escríbelos en un blog

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“Esta película es asquerosa” dijo la alumna de la primera fila. “La pianista” se posaba, gracias a la luz del proyector, sobre mi rostro y, es por eso, que mi cara asqueada asqueó a la alumna asqueada. “Es inmoral ver eso en pantalla”.

Hay veces que escuchar sirve de muy poco, así que desconecté y escuché a Louis Garrel en “Ma mère”. Pierre, su personaje, rezaba a escondidas por miedo a que su madre le viese. Pierre, además, se follaba a su madre, prostituta de lujo. Sentenciar lo inmoral por cada escena… es una pérdida de tiempo. La madre de Pierre lo tenía bien claro. Todo se debe a que no vivimos en un mundo ideal, un mundo en el que cada cual vive su vida, a su manera, sin limitaciones sociales. Es una vuelta a las convicciones establecidas… porqué si no, ¿qué razón hay para qué una madre y un hijo no puedan ser amantes? Y más si tu madre es Isabelle Hupert y tu hijo Louis Garrel.

Si fuera maestro, esta película sería de temario. La cambio por “la milla verde”. Educar sobre lo que se considera mala educación es una necesidad nada reivindicada.

Written by hiperventilado

5 agosto 2007 at 2:54 pm

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Underwater

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Se puede nadar en un salto. Hacer de un escombro el porcentaje mayor con el que construir lo que las malas maneras llevaron a la destrucción. Se puede nadar en un salto, tanto como empezar con aquello que estás roto. Todo-está-roto nunca. Quedará un salto, mínimo, desde el que empezar a nadar. Y verás que nadar es tan fácil como saltar, y saltar tan fácil como nadar. Y entonces nadar, y saltar… o nadar en un salto.

La foto de Ryan McGingley, o mi nueva obsesión.

Written by hiperventilado

5 agosto 2007 at 2:22 pm

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Volvere a las ciudades que abandono

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Estan esas ultimas noches en las ciudaddes grandes, con la nostalgia premonitoria de las cosas dejadas por ver, los pies destrozados y un regusto a caramel capuccino en la prisa de irse. Ah, si, las ciuddades en las que uno dice: viviria, aunque no sepa como; los idiomas que uno quisiera aprender.

En esta ciudad de la que me voy hay la posibilidad de disfrazarse, un barrio en el que lo normal es ir vestido de pastora, de lolita, de androgino chico post grunge. Dicen las guias que es la costumbre de fin de semana de las adolescentes de las afueras, marginadas en sus escuelas, sin hueco de vivir; asi que la ciudad esta llena de teenagers que arrastran trolleys por parques y bares de udon frio, hasta que el domingo por la tarde, en una esquina de Harajuku, junto al templo que entierra emperadores, abren las cremalleras de su equipaje para sacar pelucas que cardan, kohls que gastan, negros y rosas y gasas y cueros y cintas de ninja para atar sobre la nariz. Y entonces se apostan en las barandillas, en las esquinas, y los fotografos de la ciudad, del mundo, del pais, se acercan, y ellos posan. Ah, si, en esta ciudad absorbida por el culto a la imagen, las chicas del extrarradio de lo cool saben que los domingos por la tarde solo las miraran a ellas, y cuando cae la tarde vuelven a su casa de lejos con fotos que pidieron con una camara desechable ael que mas les hubiera hecho con un objetivo largo; vuelven con el pelo rugoso que deja el cardado, con las ojeras que deja el rimel, con los pies cansados y sonrisa ambigua; miran a las vias como drag queens abatidos, como mitades somnolientas de una doble vida con maleta.

 Ah, si, volvere a la ciudad que dejo. Aprendere el idioma y a tomar sin azucar el te, y si me acompania, me disfrazare con usted los domingos por la tarde, caballero, apuntalando cimientos a la doble vida, explotando alguna clase de dulzura agresiva con una ropa que le haga juego al color de los ojos occidentales.

Written by casiopeia

5 agosto 2007 at 1:39 pm

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Summer song

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 Hay etiquetas que me niego a consider negativas.

Written by hiperventilado

1 agosto 2007 at 8:44 pm

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